tag:blogger.com,1999:blog-48021778110358753702024-02-22T08:10:46.582-08:00Camilo BorgesJornalistaBlog do Borgeshttp://www.blogger.com/profile/07606853333116932287noreply@blogger.comBlogger26125tag:blogger.com,1999:blog-4802177811035875370.post-88511163682662255352016-07-01T06:43:00.000-07:002024-02-20T11:31:47.694-08:00O sequestro, o golpe e a farsa<div style="text-align: justify;">
Como de costume, pouco depois das 8 da manhã, o jaguar do rico e poderoso empresário encostava em frente à barraca de frutas do único oriental da Vila. “Pare no oriental”, dizia ao motorista. Apressado, o empresário baixava o vidro da janela traseira, esticava o braço e recebia o embrulho que o aguardava erguido por lânguidas e frágeis mãos orientais. O carro arrancava enquanto aquele braço se recolhia. Da praça da pequena Vila, era possível avistar a cena já comum por quem passava pelo local. Em algum lugar do passado, alguém deve ter questionado as razões do recluso empresário. O que se observava em seguida era outro veículo, igualmente imponente, parando logo atrás; via-se baixar o vidro. Num gesto carregado de preocupação e certa gentileza, o oriental aproximava-se do carro e de lá, saíam algumas notas de dinheiro, que eram imediatamente guardadas no avental sujo e marcado por anos de longas jornadas de trabalho. Já de costas para o cantar dos pneus, o oriental contabilizava sua venda, deixando escapar um sorriso de satisfação no canto da boca. </div>
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Esse teatro era encenado todos os dias, dia após dia.
Mas houve um dia em que as cenas, meticulosamente ensaiadas ao longo de alguns anos, apresentariam certas alterações. Para os que frequentavam a praça da pequena Vila, localizada no alto das montanhas, cujas temperaturas estavam sempre no limite do suportável, era mais um dia daquele espetáculo. O jaguar, de cor preta, imponente, de vidros escurecidos, apresentaria lama nas rodas e em parte da sua lataria; poucos notariam tais detalhes, mas não escapariam aos olhos de quem sempre admirou a altivez daquele veículo de brilho constante. E não era período de chuvas, ou de neve. Ao se aproximar da banca de frutas do oriental, o vidro não baixou imediatamente; o embrulho, sempre erguido como um troféu demorou a chegar. Foram longos segundos até que o oriental, atrasado, como nunca antes, se aproximasse do carro. Avançou, ergueu o embrulho, mas o vidro não cedeu; ali, da praça, houve quem visse o reflexo do flácido e agora triste rosto que sumia distorcido enquanto o veículo disparava. O outro veículo, igualmente recheado de novos elementos em sua pintura tampouco parou. O vento soprava silencioso, e balançava o velho avental; o oriental, intrigado, contabilizava, dessa vez, ponteiros em seu pulso, enquanto o silêncio era quebrado pelo sino da igreja, que findava a oitava hora da manhã.
O embrulho trazia sempre maçãs frescas; duas, dependendo da qualidade do fruto; um punhado de nozes, cuidadosamente descascadas e embrulhadas num papel pardo; exalava um aroma que a memória faria o favor de recuperar anos mais tarde. Amêndoas e outras sementes, além de açucaradas tâmaras, completavam a refeição. O pacote, após cruzar a janela de vidros escurecidos, repousava sempre no colo de uma criança de oito anos de idade; seu semblante era sereno. Seu rosto, moreno e angelical, ganhava contornos quase teatrais quando recebia aquela ceia; a curiosidade infantil o fazia abrir o pacote em busca de novidades. “Tâmaras! Vejamos... Mmm... Delícia vou guardar para a sobremesa! ” – Na verdade aquilo era um teatro. O infante, de dieta restritiva, devido a problemas estomacais, não podia deliciar-se com aquilo que a região oferecia; leite da melhor qualidade, chocolates finos; pães dos mais variados sabores, além de uma rica oferta de vinhos e cervejas, que completavam a culinária local. O menino, que vez ou outra fugia da dieta, pagava caro pelo desvio de conduta; sua peça era de um ato só.</div>
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O imponente jaguar cruzaria a cidade, não mais que 8 minutos, após deixar a barraca de frutas, para alcançar a escola da Vila. Fundada oito séculos antes, a instituição teria sido responsável pela formação intelectual de importantes pintores e escultores, reconhecidos por nações daquele e de outros continentes. Esculpida na base de uma grande rocha, a escola detinha de enormes muralhas, resistentes aos anos, e também à fúria de invasores. Local de refúgio dos moradores da cidadela, invadida uma dezena de vezes, serviu também de proteção aos nobres que ocupavam as grandes propriedades da época e por vezes, por monarcas que ousaram cruzar aqueles altos vales em busca de ar puro e gelado. Mantida por meio de polpudas contribuições dos empresários da região, as muralhas deixaram de abrigar nobres e plebeus em fuga, para levar educação aos abastados locais.
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Ao descer do veículo, o menino caminharia por um estreito corredor para alcançar o pórtico da muralha. Cercado por muros baixos, até mesmo para uma criança de oito anos, de um lado, era possível ver um largo vale, de árvores eternas; a leste e a oeste majestosas faias, ao norte, montanhas de picos cobertos por espessas nuvens de gelo. De outro, um jardim de rosas, e um jardineiro, idoso, de mãos trêmulas, sempre cultivando cada espaço daquele seu asilo de flores. Mesmo com a sonolência habitual, esse curto percurso era cumprido rapidamente, acompanhado por olhares atentos do interior dos veículos. De longe, o garoto era hipnotizado pelo olhar da tutora, que logo o envolveria com um terno abraço, perfumando as boas-vindas, tomando-lhe de suas mãos o embrulho. O aroma de alfazema enchia os seus pulmões, somando-se ao perfume dos cabelos, era capaz de sentir ainda a fragrância do amaciante de seu agasalho; o doce odor do couro de seus sapatos e o perfume indecifrável que brotava do interior daquele corpo feminino, após uma noite de intensa batalha e, por fim, gloriosa derrota para uma espada. </div>
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Um vento cruel interrompia esse ato, e perfurava aquele corpinho miúdo do infante, enquanto cruzava o interior da muralha; ao aproximar-se da sala de aula, um silêncio perturbador o convidava a entrar. Sua professora, com um hálito estranhamente agradável de café e leite, lhe dava as boas-vindas; o rosto, moreno e angelical, ganhava contornos mais sinceros, diante do convite. Seus coleguinhas sacudiam seus corpinhos igualmente indefesos. Era o melhor lugar do mundo para estar naquele momento. </div>
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Mas houve um dia em que a partir daquela curta caminhada, num estreito corredor cercado por muros baixos, não se via, de um lado, largos vales - as nuvens de gelo haviam descido as montanhas e dominaram a paisagem, - de outro, o asilo de rosas estava abandonado; restava apenas uma ferramenta fincada na terra úmida. Naquele dia não houve o hipnótico olhar da tutora; ela não estava lá. Tomou lugar à sonolência habitual, certa dose de apreensão. No meio do percurso notou estar sem o embrulho – diminuiu os passos e parou. Ergueu o queixo e ouviu oito estalidos às suas costas. Seu corpinho miúdo tremeu. Seus olhos arregalaram. E seu rosto jamais voltou a ser angelical. De dentro da muralha surgiram passos e o pórtico se abriu. A tutora, atrasada, empurrou a pesada madeira e correu em direção ao menino; já não havia ternura em seu abraço, tampouco a alfazema enchia seus pulmões; o sapato, agora sujo de lama, compunha o figurino daquele ato, meticulosamente ensaiado, cujas consequências durariam longos oito anos. </div>
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Como de costume, pouco depois das 8 da manhã, o jaguar, agora do filho do rico e poderoso empresário encostava-se a frente da barraca de frutas do oriental da Vila. Já não era preciso dizer nada ao motorista. Sem aquela habitual pressa, o jovem baixava o vidro da janela traseira, esticava os dois braços e recebia com gratidão o embrulho que o aguardava erguido pelas mesmas lânguidas e frágeis mãos orientais. O carro arrancava enquanto aqueles braços, já recolhidos, vasculhava o pacote em busca de novidades. Da praça da pequena Vila, era possível avistar a cena já comum por quem passava pelo local. Em algum lugar do passado, alguém deve ter questionado as similaridades com outras cenas muito comuns a essa. Não que se observava em seguida, outro veículo, igualmente imponente, parando logo atrás. Num gesto carregado de apreço, o oriental acompanhava com os olhos o carro partindo, enquanto uma de suas mãos apertava angustiadamente seu avental. Já de costas, ouviu o frear dos pneus, e aquele ruído de carro em marcha ré crescendo e, num súbito, parando à sua porta; do carro saltava um rapaz esguio, de pele morena, com um rosto que um dia foi angelical – entregou-lhe alguns trocados, ressentido pelo esquecimento; o oriental, deixando escapar um sorriso de satisfação no canto da boca, disse, após centenas de ensaios, cortes, cenas mal interpretadas por longos anos, o que precisava ser dito. Menino há coisas que você precisa entender. Mas há muito mais que você precisa descobrir. Com o queixo erguido, olhando fixamente para o rosto do oriental, testa franzida, e mandíbulas em movimento, desceu do veículo e percebeu o inédito. Em todos esses anos, nunca viu os olhos orientais, semicerrados e muitas rugas; seus dentes amarelados, seu pescoço velho e enrugado; seu avental manchado de todo tipo de cores; e surgiu um cheiro; um aroma que penetrou profundo e lentamente em sua memória, resgatando sensações já esquecidas. Poucos, que por ali passavam, notariam tais detalhes, mas não escapariam aos olhos de quem sempre admirou a altivez daquele veículo de brilho constante, que nunca havia parado na barraca de frutas do único oriental da Vila. Aquele aroma fez o jovem herdeiro de um rico e poderoso empresário entrar pela primeira vez naquele comércio. Passado o espanto do cenário oriental que mergulhava, o jovem apoiou-se no balcão; o aroma tomava conta do recinto, mas ele não podia identificar de onde ele vinha; eram muitos os cheiros; maças, pêssegos, ovos, hortaliças, amendoim torrado, nozes, amêndoas, tâmaras, grãos dos mais variados tipos, farinhas, temperos. Uma overdose de fragrâncias deixou o rapaz tonto, a ponto de fazê-lo repousar sua cabeça sobre os braços, apoiados no balcão. Sentiu o tal aroma enigmático brotar da madeira. Aspirou como se fosse o último ar que lhe restava. Que cheiro é esse? - exclamou. O cheiro da sua liberdade, retrucou o oriental. </div>
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Sente-se rapaz, sente-se. Disse o oriental enquanto baixava as portas do comércio, cujo barulho da pesada porta de ferro e suas engrenagens fez os pintinhos e galinhos que repousavam se sacudirem, espantando penas, alpistes e excrementos. Aquela cena e odores embrulhavam o ainda e sempre frágil estômago infante.
Oitavo filho, do sétimo filho, meu caro. Essa é a lei. Oriunda de uma maldição universal. Há muitos séculos atrás, segundo os relatos dos mais antigos, o sétimo filho do sétimo filho, seria o Todo Poderoso, o profeta. Ou um Messias ou o Demônio. É dito que quando ele nasce detém de poderes infinitos que vão se aperfeiçoando ao longo do tempo, e tanto o bem quanto o mal tentariam controlá-lo. Mas quem é capaz de manipulá-lo? O mundo viveria em um tempo de paz e prosperidade enquanto ele estivesse vivo? Quem é capaz de responder esta pergunta? As trevas tomariam conta e enquanto ele estivesse vivo, a destruição e a desgraça seriam as contadoras de suas façanhas? Ou o tempo glorioso, a prosperidade e a bondade reinariam? Quem seria capaz de nos dar esta resposta? Após a sua morte, tudo tenderia a voltar ao normal, para o bem ou para o mal, porém, um grande espaço de tempo seria necessário. E quem estaria disposto a esperar? O oriental dizia essas palavras de costas para a porta. As luzes do dia avançavam para dentro do estabelecimento, criando uma aura de mistério. Mas o odor de aves e outros temperos fariam a todos se lembrarem onde realmente estavam.
Mas disse oitavo filho, do sétimo filho? E contou-me de o sétimo filho do sétimo filho? Não estou entendendo. Isso me parece história de algum álbum de Heavy Metal... Dizia o jovem, ainda cutucando o balcão.
O oriental prosseguiu. Seu pai foi o sétimo filho do sétimo filho. Mas em toda a história da humanidade, exceto por uma única vez, ninguém ousou deixar que a história nos contasse o que se daria depois disso. Foram séculos e séculos esperando que isso ocorresse. As escrituras apontam para milhares de mortes de primogênitos; a mais recente, de doi mil anos atrás, chegou ao sexto filho do sétimo filho, mas quis o destino que isso se alterasse. O último sétimo filho do sétimo filho nasceu pobre, lutou sem armas contra uma nação, foi perseguido e morreu crucificado numa árvore, ao lado de dois ladrões. Sua história é contada até os dias de hoje. </div>
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O oriental avançava com a história enquanto a testa do jovem seguia cada vez mais franzida. Seu avô, dizia, ao ver seu filho nascer não pensou meia vez e matou sua avó, ainda quando o bebê saía de sua pélvis, pois, está dito que para retroceder a maldição, deve o pai matar a mãe do Messias ou do Demônio. E assim seu pai cresceu e quando soube da maldição, contada pelo pai, já era tarde, pois você já residia no ventre de sua mãe. Se seu pai não tivesse um primogênito a maldição teria seu fim e o destino fatal buscaria outra família. E então você nasceu e seu pai hesitou. Sua mãe era uma pessoa muito feliz com a maternidade, embora solitária. Seu pai então consultou os mais altos guardiões dos saberes e entendeu que você seria o sétimo filho do sétimo filho. Mas existem muitos guardiões espalhados pela Terra. Muitos interessados na continuidade da maldição, outros não. E seu pai era um deles. Ele temia por você; ele temia pela humanidade. Está dito também que para retroceder a maldição, o sétimo filho do sétimo filho, em não desejando matar o primogênito, mas morrer em seu nome encerraria aquele ciclo maldito. </div>
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Nesse ínterim, meu caro, sua mãe morreu vitimada por uma doença da alma e seu pai, sem esposa e com um bebê no colo, hesitou novamente.
Mas o tempo era curto. E foi chegada a hora. Seu pai reuniu todos os guardiões dos saberes da região e de outros rincões da Terra e decidiu que ele é quem deveria morrer, mesmo sabendo que você cresceria sem pai e sem mãe; essa seria a sua maldição. E tudo em torno do número 8. Sempre 8 passos à frente para acabar com a maldição do 7. E preparou tudo. Na noite anterior à sua morte definiu os detalhes; reuniram-se numa fazenda longe daqui: sua tutora, seus professores, o jardineiro, os seguranças e, posteriormente, a polícia e a imprensa. Todos devidamente avisados para que sua morte fosse esquecida.
Você? Indagou o jovem. Sim, sim. Eu também sou um dos guardiões dos saberes. E por isso estou contando a você a história de sua vida. Agora você está livre. Dizia isso enquanto reabria as portas do comércio, provocando novo alvoroço entre as aves. Em seguida ouviu-se o veículo parado a porta dar partida; o jovem seguia seu caminho, desta vez, de volta à casa. </div>
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O jovem não sabia o que pensar. Se era tudo verdade, ou lenda. O sétimo filho já nascido, não tem conhecimento de seus poderes. Sofre com sonhos infinitos, o que demonstra o começo de seus poderes. Seus poderes de clarividência começam a se manifestar através dos sonhos, mas isso, para quem desconhece as razões é como um pesadelo. É difícil de compreender. Com medo de cair no sono, no caso do sonho começar de novo, o sétimo filho do sétimo filho não dorme.<br />
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E havia oito anos o infante não dormia.
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*** Agradeço as importantes contribuições de Fernanda Fonseca na composição do material.<br />
Muito brigado!</div>
Blog do Borgeshttp://www.blogger.com/profile/07606853333116932287noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4802177811035875370.post-50048252345427451442011-11-11T18:22:00.001-08:002016-05-06T11:30:28.509-07:00O último aplausoFoi no início da década de 1990. Mais um dia de tormento para o garoto que odiava acordar cedo. Dirigia-se para a escola, como o prisioneiro que caminha em direção à câmara de gás. Mais um dia de atividades, e a professora resolveu pedir aos alunos que apresentassem um trabalho de pintura, para a aula de artes. Deveriam, portanto, pintar um desenho que apresentava uma série de subdivisões; de modo intercalado, em algumas destas subdivisões continham pontos. - Pintem apenas onde há um pontinho - insistia a professora. Era um grande enigma, pois, tratava-se de um emaranhado de divisões e pontos, que confundia os alunos. Ao final, descobririam qual era o desenho. O prisioneiro resolveu pintar cada um dos pontos com cores diferentes; ao final surgiu uma verdadeira piscodelia em forma de papel e lápis de cor. Entregou a professora que, prontamente, socializou com os demais. - Vejam isso! Ele resolveu pintar cada divisão de uma cor diferente. São dois passarinhos, um ao lado do outro, sobre um galho de árvore. Muito bem! Palmas para ele, alunos! E foi o último aplauso.Blog do Borgeshttp://www.blogger.com/profile/07606853333116932287noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4802177811035875370.post-39415068323032644122011-07-25T17:26:00.000-07:002016-05-06T11:33:34.662-07:00¿Esquerda?Direto ao ponto. Hoje, um dos nossos grandes problemas é sabermos de que lado estamos. Se, por um lado estamos à esquerda, onde afinal está a direita? Durante muito tempo lutamos para que a esquerda chegasse ao poder e, alheio a mudança do Mundo, os movimentos sociais foram se adequando as multifaces que a contemporaneidade ia nos apresentando. As coisas foram mudando. Os comunistas se socializando. A intelectualidade se alternado. Hoje, os comunistas de Ipad, se dizem vorazes ativistas em prol de alguma coisa. Hoje, aliás, podemos ser ativistas em prol de qualquer coisa. Antes, éramos todos ativistas em prol de uma causa só. Digo éramos... Pois me dói ser hoje, o que estou. Momento errado, no movimento certo. Diante de uma política cada vez mais universalizada e polarizada não enxergo nada na esquerda. A direita, desabituada a exercer um papel de coadjuvante, arde e se vê carcomida de sua própria acidez. Confesso que isso me diverte. Mas me preocupa. Cadê a oposição que merecíamos? Merecemos coisa melhor, do que ataques a um ou outro personagem. Merecemos mais que um mordaz ataque da imprensa. Quando estávamos do lado de lá do muro, nos debulhávamos em estudos, em contestações, em análises de risco. Até a imprensa fazia “fogo amigo”. Hoje, temos uma direita burra. Sim, a direita é mesmo burra como supúnhamos. E a esquerda? Cadê aquela fúria? Não, não me refiro aos radicalismos, confesso que nunca fui partidário desse movimento, mas nos falta calor, nos falta fôlego, nos falta... Falta-nos ser esquerda de novo. Hoje somos compostos por um bando de comunistas de Ipad em prol de alguma coisa. Não, não sou contra o Ipad ou quem o usa. Tampouco contra qualquer movimento que faça uso das mídias digitais, BEM PELO CONTRÁRIO. Sou bem a favor. Mas acho que falta muito para alcançarmos aqueles objetivos traçados ainda no começo do século XX, se é que os alcançaremos. Não há conexões que nos salvem. Estamos ilhados na nossa soberba vermelha que um dia consumiu a direita. Aliás: Ei direita: Vá com Deus! Não volte nunca mais. Mas antes, ensine-nos uma coisa: Como permanecer tanto tempo?Blog do Borgeshttp://www.blogger.com/profile/07606853333116932287noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4802177811035875370.post-82909957280394221032010-09-03T14:53:00.001-07:002016-05-06T11:49:27.236-07:00Algumas coisas precisavam mudarEstava atrasado para o trabalho. Saí correndo de casa e me esqueci de uma série de coisas das quais estava acostumado a fazer. Isso me deixava irritado. Meus horários eram muito bem definidos e ajustados. Completavam 6 meses que vida em Porto Alegre. Já estava habituado aos horários dos ônibus: do trem; o caminhar das pessoas do sul, muito mais lento que os do sudeste (talvez, devido a quantidade de roupa que normalmente vestiam). Também já havia me habituado à ela. Que me perseguia sempre. Por onde estivesse: A coriza. Não é catarro. É coriza. Incolor, insípida e, por que não, inodora. Mas nojenta, senão bebíamos coriza ao invés de água. Me levantava todos os dias às 05h40. Ía ao banheiro. Perdia longos 2 minutos diante da ereção daquela costumeira masculina, para enfim, urinar. Escovava os dentes antes do banho. Aprendi isso em algum lugar da infância em que passava as férias na casa de meu avô, aqui mesmo no sul, em Canoas, grande Porto Alegre. Por volta das 05h55 já estava fora do banheiro, ainda nu, caminhava em direção ao quarto, observando minhas pegadas úmidas. No caminho passava na cozinha e acionava a maquina do café, devidamente preparada na noite anterior. Me vestia e, de volta à cozinha, perdia ali mais alguns instantes saboreando um (nada inebriante) café morno, forte, mas não suficientemente capaz de me acordar. 06h20 descia as escadas do prédio correndo. Eram 4 andares que me gelavam a barriga toda vez que experimentava essa descida. O porteiro só acionaria as luzes de sensor de presença às 06h30. Cheguei no saguão às 06:28; ele dizia que qualquer movimento das portas de incêndio fariam as luzes acenderem. Gerava gastos. As maçanetas das portas do prédio por alguma razão estavam sempre úmidas. Saía e rasgava a praça estacionada adiante do prédio. Sempre ouvi dizer que nos estados do sul e, especialmente Porto Alegre, não havia mendigos. Naquela praça, por acaso haviam muitos.
Mas estava atrasado desta vez. Acordei às 06:10. Não sei por quê. Meu relógio estava acesso, carregado, mas não me despertou. Tive que fazer uma seleção de escolhas para propor menos atraso ao meu dia. Não tomaria banho, pois o havia feito na noite anterior. Não esperaria o café, tampouco perderia tempo com a ereção matutina, já radicada pela pressa e, pela própria urina. Resolvi esperar o elevador, teoria que se mostrou péssima. O tempo que levei esperando ele descer do 14º até o 4° teria eu engatinhado até o outro lado do hemisfério. E mais, as luzes das escadas já estariam acesas. Escolha feita; restava contar para que ninguém o chama-se. Longos 16 segundos me guiaram até a porta, cujas maçanetas apresentavam-se ainda úmidas. Chovia. Para meu espanto não havia mendigos na praça; a cruzei como um foguete e decidi cumprir parte do trajeto a pé. Novamente a teoria se mostrou fatídica. Levei o dobro do tempo que levaria de ônibus. Mas como já havia perdido aquele que costumeiramente tomava, a sensação de mobilidade me aliviava. Cheguei a estação de trem as exatas 07:00. Foi o suficiente para que me desespero tomasse corpo e forma. Não era um flashmob, mas toda a Porto Alegre estava ali.
Não cheguei ao trabalho naquela manhã. Resolvi voltar pra casa. Liguei frustrado para o gerente e disse-lhe que estava atrasado e aquela manhã não poderia ir, pois estava decepcionado com o trânsito e triste comigo mesmo. A resposta do gerente veio como um pesco-tapa: Ok Chefe. Vou pedir para os encarregados da distribuição dos equipamentos que me tragam as notas que eu mesmo assino. O Sr. virá pela tarde, ou posso dispensar os funcionários mais cedo? Sabe como é, dia chuvoso... o Sr. é o dono.Blog do Borgeshttp://www.blogger.com/profile/07606853333116932287noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4802177811035875370.post-31658795194609650232010-07-06T08:09:00.000-07:002016-05-06T11:51:09.796-07:00Copa na Europa é da europaHá alguns dias confidenciei a algumas pessoas e esse foi meu erro. Deveria tê-lo feito em meu blog ou em meu twitter. Minha teoria, que certamente deve ter sido elucubrada a partir de algum comentário desses articulistas kfouristas ou trajanistas, que: Copa na Europa é da Europa. Sim. Esse fato, não tem argumentos que o derrubem. Se formos olhar no passado, desde o futebol moderno, a partir da segunda metade do século XX, podemos afirmar isso. Ganhamos 2002, 1994 e 1970. Ásia e Américas. Em 1958 e 1962, por alguma razão nos foi permitido. Talvez a FIFA ainda não tivesse noção do perigo sulamericano, com Uruguai campeão em 1930 e 1950. Nas últimas Copas, sagraram-se campeões os europeus e, algo me dizia que na África não seria diferente. Interessante saber que Alemanha e Holanda (ex-colonizadores) estão entre os finalistas; Espanha, que detêm grandes investimentos em telefonia e bancos, também. O Uruguai chegou graças a um plano imbecil da França, com inexperiência de Ghana e claro, um pouco de futebol. Arrisco dizer, e agora, mais seguro, pois estará registrado, que o Brasil terá grandes chances de conquistar o Hexa aqui, desde que tenhamos cuidado. Apostaria ainda numa grande (e providencial) participação dos times dos EUA e Alemanha. Acredito que os sulamericanos serão, por alguma razão, engolidos também. Registrado.Blog do Borgeshttp://www.blogger.com/profile/07606853333116932287noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4802177811035875370.post-70882650972014520382010-01-27T11:54:00.000-08:002010-01-31T16:39:24.175-08:00CPTM cumpre promessa e faz a capina.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_pON4UXy0wKs/S2Yip1vhN5I/AAAAAAAAAFY/JJl58XXIal4/s1600-h/5.jpg"><img style="cursor: pointer; width: 200px; height: 150px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_pON4UXy0wKs/S2Yip1vhN5I/AAAAAAAAAFY/JJl58XXIal4/s200/5.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5433068102665451410" border="0" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_pON4UXy0wKs/S2Yipsc2koI/AAAAAAAAAFQ/XejIDZ3tHaA/s1600-h/4.jpg"><img style="cursor: pointer; width: 200px; height: 150px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_pON4UXy0wKs/S2Yipsc2koI/AAAAAAAAAFQ/XejIDZ3tHaA/s200/4.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5433068100171240066" border="0" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_pON4UXy0wKs/S2YipXj2GMI/AAAAAAAAAFI/KFSSgbFpeWE/s1600-h/3.jpg"><img style="cursor: pointer; width: 150px; height: 200px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_pON4UXy0wKs/S2YipXj2GMI/AAAAAAAAAFI/KFSSgbFpeWE/s200/3.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5433068094563424450" border="0" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_pON4UXy0wKs/S2YipMU7gCI/AAAAAAAAAFA/bHhd1BCDSQM/s1600-h/2.jpg"><img style="cursor: pointer; width: 150px; height: 200px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_pON4UXy0wKs/S2YipMU7gCI/AAAAAAAAAFA/bHhd1BCDSQM/s200/2.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5433068091548074018" border="0" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_pON4UXy0wKs/S2YiUf15_1I/AAAAAAAAAE4/07Iip-wKvKY/s1600-h/1.jpg"><img style="cursor: pointer; width: 150px; height: 200px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_pON4UXy0wKs/S2YiUf15_1I/AAAAAAAAAE4/07Iip-wKvKY/s200/1.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5433067736009408338" border="0" /></a><br /><div align="justify">Antes do previsto e muito depois do que poderia, a CPTM fez o prometido e iniciou na manhã de hoje, 27/01 a capina no terreno ao lado da estação Grajaú, linha esmeralda. Após os protestos do blogueiro e uma série de emails trocados, a Companhia Paulista de Trens Metropolitanos de São Paulo passa a oferecer condições aos usuários e moradores da região do Grajáu de ir e vir, possibilitando aos pobres mortais calçada livre de mato, rato e sujeira. Resta, evidentemente, uma campanha de conscientização e também fiscalização na região para que os moradores não aproveitem o local para novos depósitos de lixo. Espero também, contar com a transparência da CPTM e da Subprefeitura em admitir que houve um erro, falta de fiscalização e que, caso ocorra novamente o lamentável acúmulo de lixo e ratos, que não seja atribuído apenas a população que vive nas imediações. Parabéns pelo trabalho, mas lamento, pois tive que usar meu direito de cidadão para reclamar uma obrigação das partes envolvidas. Isso por que não citei os problemas de infiltração embaixo da ponte que passa por cima da Av. Dna. Bemira Marin, da cascata de àgua que se formou dentro da estação, na última semana com as fortes chuvas. Havia um buraco no teto da estação que inundou parte da saída de passageiros que iam em direção a Rua. Giovanni Bononcini.</div><br /><div align="justify"></div><div align="justify">Vamos ficar de olho e faça valer o seu direito de cidadão. Não importa que venham outros e sujam. O seu direito tem que ser valorizado. Olhe ao seu lado e veja se há algo de errado. Se houver grite! Não deixe que a falta de respeito aos cidadãos de cidade se vá com o esgoto.</div>Blog do Borgeshttp://www.blogger.com/profile/07606853333116932287noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4802177811035875370.post-5812725468462328232010-01-21T11:29:00.000-08:002010-01-21T11:31:57.731-08:00CPTM em resposta, diz:<div align="justify">Através do Sr. Juvenildo a CPTM comunicou por telefone a este que escreve que, em alguns dias o serviço de capina será realizado. Mas vem cá: Se eu não ligasse, enviasse email, essa palhaçada não iria ocorrer nunca? Os ratos iriam permanecer lá? O lixo e o mato tomando conta até quando?</div><div align="justify">Vamos esperar...</div>Blog do Borgeshttp://www.blogger.com/profile/07606853333116932287noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4802177811035875370.post-32988785333340622682010-01-20T06:30:00.000-08:002010-01-20T06:48:24.617-08:00Resposta do Secretário do Verde e Meio AmbienteEm resposta a denúncia feita pelo blog do borgges, o secretário de verde e meio ambiente cobra do presidente da CPTM medidas imediatas sobre a questão. Vamos aguardar.Blog do Borgeshttp://www.blogger.com/profile/07606853333116932287noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4802177811035875370.post-88721777213061247202010-01-19T12:28:00.000-08:002010-01-20T14:37:35.242-08:00RATOS NA ESTAÇÃO GRAJÁU, CPTM<div align="justify"> Mais uma vez a CPTM, Companhia Paulista de Trêns Metropolitanos, vem registrando um nível de atuação baixíssimo. Se não bastasse a super-lotação dos trens em horário de pico, a insistência em manter trêns curtos (ou com poucas composições) também em horário de pico, agora o lamento é no entorno da estação Grajaú, linha esmeralda, zona sul de São Paulo. Com o mato muito alto e tomando conta da calçada, a proliferação de ratos é enorme, causando uma série de prejuizos aos usuários e moradores, que, por sua vez, vem contribuindo com o descaso, fazendo do local um depósito de lixo e entulho. Onde estariam a fiscalização do local? Ao lado, no bicicletário permanece um guarda que em estado de total inércia, vê a vida e o lixo passar sem que manifeste sua preocupação. E os pedestres são obrigados a andar na rua, pois a calçada está intransitável. </div><a href="http://3.bp.blogspot.com/_pON4UXy0wKs/S1eFIPl9lGI/AAAAAAAAAEg/CIm-DaEL42c/s1600-h/012010091549.jpg"><img style="WIDTH: 200px; HEIGHT: 150px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5428954252489626722" border="0" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_pON4UXy0wKs/S1eFIPl9lGI/AAAAAAAAAEg/CIm-DaEL42c/s200/012010091549.jpg" /></a><a href="http://1.bp.blogspot.com/_pON4UXy0wKs/S1eFPiC5MbI/AAAAAAAAAEo/zVccu0cRnBo/s1600-h/012010091613.jpg"><img style="WIDTH: 200px; HEIGHT: 150px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5428954377701896626" border="0" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_pON4UXy0wKs/S1eFPiC5MbI/AAAAAAAAAEo/zVccu0cRnBo/s200/012010091613.jpg" /></a><a href="http://3.bp.blogspot.com/_pON4UXy0wKs/S1eFYUCImoI/AAAAAAAAAEw/3BvVblhSr9I/s1600-h/012010091626.jpg"><img style="WIDTH: 200px; HEIGHT: 150px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5428954528559438466" border="0" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_pON4UXy0wKs/S1eFYUCImoI/AAAAAAAAAEw/3BvVblhSr9I/s200/012010091626.jpg" /></a><br /><br /><br /><div align="justify"></div><br /><br /><br /><div align="justify">Em nota, o serviço de atendimento ao usuário da CPTM disse que encaminhará a reclamação aos responsáveis. Vamos aguardar.</div>Blog do Borgeshttp://www.blogger.com/profile/07606853333116932287noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4802177811035875370.post-42692044841792506102009-12-04T05:22:00.000-08:002009-12-04T05:40:02.760-08:00Mais um dia de caos em SP. Vejam fotos!<a href="http://2.bp.blogspot.com/_pON4UXy0wKs/SxkQ92k_ueI/AAAAAAAAAEQ/m_PGkks-4Qc/s1600-h/120309195208.jpg"><img style="WIDTH: 200px; HEIGHT: 150px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5411375082071112162" border="0" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_pON4UXy0wKs/SxkQ92k_ueI/AAAAAAAAAEQ/m_PGkks-4Qc/s200/120309195208.jpg" /></a><br /><div><a href="http://2.bp.blogspot.com/_pON4UXy0wKs/SxkQ9zwvMRI/AAAAAAAAAEI/bavvh5Ej7Q0/s1600-h/120309195240.jpg"><img style="WIDTH: 200px; HEIGHT: 150px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5411375081315053842" border="0" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_pON4UXy0wKs/SxkQ9zwvMRI/AAAAAAAAAEI/bavvh5Ej7Q0/s200/120309195240.jpg" /></a><br /><br /><div><a href="http://4.bp.blogspot.com/_pON4UXy0wKs/SxkQ9j5arAI/AAAAAAAAAEA/jfJ9qkUNaM0/s1600-h/120309195547.jpg"><img style="WIDTH: 200px; HEIGHT: 150px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5411375077056490498" border="0" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_pON4UXy0wKs/SxkQ9j5arAI/AAAAAAAAAEA/jfJ9qkUNaM0/s200/120309195547.jpg" /></a><br /><br /><div><a href="http://4.bp.blogspot.com/_pON4UXy0wKs/SxkQ9AvA67I/AAAAAAAAAD4/BUYNGgt8ULA/s1600-h/120309195547.jpg"><img style="WIDTH: 200px; HEIGHT: 150px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5411375067617618866" border="0" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_pON4UXy0wKs/SxkQ9AvA67I/AAAAAAAAAD4/BUYNGgt8ULA/s200/120309195547.jpg" /></a><br /><br /><div><a href="http://3.bp.blogspot.com/_pON4UXy0wKs/SxkQPV92ehI/AAAAAAAAADw/_HNwYNroKNA/s1600-h/120309195808.jpg"><img style="WIDTH: 150px; HEIGHT: 200px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5411374283043011090" border="0" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_pON4UXy0wKs/SxkQPV92ehI/AAAAAAAAADw/_HNwYNroKNA/s200/120309195808.jpg" /></a><br /><br /><div><a href="http://4.bp.blogspot.com/_pON4UXy0wKs/SxkQPE6IdPI/AAAAAAAAADo/WsSdXHHQ_xA/s1600-h/120309195819.jpg"><img style="WIDTH: 150px; HEIGHT: 200px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5411374278464009458" border="0" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_pON4UXy0wKs/SxkQPE6IdPI/AAAAAAAAADo/WsSdXHHQ_xA/s200/120309195819.jpg" /></a><br /><br /><div><a href="http://4.bp.blogspot.com/_pON4UXy0wKs/SxkQOxWFroI/AAAAAAAAADg/L6Z5rAHVQ9w/s1600-h/120309195148.jpg"><img style="WIDTH: 200px; HEIGHT: 150px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5411374273212558978" border="0" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_pON4UXy0wKs/SxkQOxWFroI/AAAAAAAAADg/L6Z5rAHVQ9w/s200/120309195148.jpg" /></a><br /><br /><div><div><div><div align="justify"><span style="font-family:arial;color:#000000;">Nesta última quinta-feira, 03/12 SP voltou a sofrer por culpa das chuvas? Culpa das chuvas? Bem a verdade é que se gformos culpar a chuva por tudo, gostaria de notificá-la, Sra. Chuva, que tem um poder público na minha cidade que não faz nada por seus habitantes. Este que vos escreve esteve na linha esmeralda da CPTM que mostrava um verdadeiro caos. A CPTM informou em nota que devido ao temporal que caiu esta tarde na capital paulista, as vias foram indundadas, danificando temporariamente a rede de alimentação elétrica. Ainda, segundo a CPTM, a linha-9, Esmeralda ficou totalmente interrompida até às 18:15, voltando a operar normalmente. MENTIRA! As fotos tiradas mostram o caos nas plataformas as 20:00. E aí, sr. prefeito e sr. governador, continuaremos a ser obrigados a engolir mentiras das assessorias, hein?</span></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div>Blog do Borgeshttp://www.blogger.com/profile/07606853333116932287noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-4802177811035875370.post-74932740858793876022009-12-03T11:00:00.000-08:002009-12-03T12:42:55.617-08:00Trânsito lento em São Paulo. Alguma novidade nisso, Obama?<div align="justify"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;color:#990000;">Hoje, 3 de dezembro de 2009, São Paulo registra mais problemas no trânsito. Às 09:00 da manhã eram 11% das vias monitoras com lentidão. Às 17:00 de hoje (03/12) 111 km de lentidão. 111km de LENTIDÃO. Lembro-me que há alguns anos, o sujeito que chegasse atrasado a uma entrevista, era classificado como irrespondável, sem perfil. Hoje, a quem se adianta, numa dinâmica em busca de trabalho, lhe é solicitado que espere àqueles que buscam um lugar pra estacionar. Se pegou trânsito, normal, São Paulo é assim mesmo. É assim mesmo o CACETE! Quando que as autoridades vão tomar uma providência pra reorganizar esse caos que se transformou as ruas de SP? Quando teremos uma Alcântara Machado [vulgo Radial Leste] tranquila as 08:15, por exemplo? Este mesmo senhor que tem em umas das piores vias de SP, o seu nome, escreveu em 1928, <em>Brás, Bexiga, Barra Funda.</em> Será que há quase cem anos atrás o pobre AC pensou que as ruas daquela região se tornariam isso que é hoje? Lógico que não. Assim como os imbecís que resolveram construir avenidas ao invés de trilhos, privilegiando a indústria do petróleo também não. Bem como, esse "authoritys" não se responsabilizam por nada, por nenhum problema que ocorre em São Paulo. Este que vos escreve levou hoje para percorrer de onde mora, na zona sul até a Pça da Sé, cerca de 25 km pasmem, 2h. Sim. Se você for até Piracicaba, levará cerca de 2h e 30 pra percorrer 177km. Não entendo. Aí, pra complentar nossa angústia urbana, você lê num desses tablóides gratuitos trazendo a seguinte mensagem: Que os nossos queridos amigos bretões e visigodos [entende-se ingleses e espanhóis] sob protestos políticos internos enviaram minguados 1000 soldados ao Afeganistão, juntos. Muitos sabem que eu nunca falei do Homem em meu Blog. Sempre fui muito reticente em fazer merchandising pra ele, mas direi: Obama, você nunca me enganou cara. Yes, we can! Yes, we can walking to hell and burning. Change! Change six for half-dozen. 30 mil soldados de novo? Não bastou a imbecilidade promovida pelo Bush. Precisamos refletir sobre muita coisa. A começar, por saber até que ponto vale a pena colocar seus pés na rua, ao levantar da cama. Depois, fazer uma breve análise do que foi falado do Obama, quais eram as intenções da imprensa em nos fazer engolir suas propostas. Será mesmo que ele promovia a mudança. Sempre duvidei. E mais uma vez faço uso de uma frase que não gosto de usar: Odeio estar certo.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:Arial;font-size:85%;"></span> </div><div align="justify"><span style="font-family:Arial;font-size:85%;"></span> </div><div align="justify"><span style="font-family:Arial;font-size:85%;"></span> </div><div align="justify"><span style="font-family:Arial;font-size:85%;"></span> </div>Blog do Borgeshttp://www.blogger.com/profile/07606853333116932287noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4802177811035875370.post-18091699685081083592009-10-15T07:51:00.000-07:002009-10-15T08:10:56.835-07:00Portabilidade é... ah, tá?!<div align="justify"><span style="font-family:arial;">Faça o teste! Tente mudar de operadora de celular pra ver em que enrascada estará metido. Fiz o teste e senti o amargo sabor da descórdia. Essa história de portabilidade é o cúmulo. Você pensa que chegou a liberdade total e, quando menos espera, está cercado das amarras burocráticas que nossa sociedade criou. </span></div><div align="justify"><span style="font-family:arial;">Desconte com os serviços de telefonia assinados há mais de uma no resolvi, por contenção de gastos deixar de ser Pré para Pós e, também trocar de operadora. Não farei merchandising a dessa ou aquela empresa. São todas carentes de uma transformação que vai muito além das tecncistas relações mercadológicas - vão além do plano técnico. O problema é social. O serviço de portabilidade é rápido. Você compra o chip e espera o dia e hora marcados para a conversão. Ou seja, não acontece na ahora. Próximo passo é desbloquear seu aparelho, caso este não seja desbloquedado. Outra tarefa árdua. Deverá ser feita em dias úteis e pelo próprio portador do aparelho, mediante nota fiscal. E se você ganhou de presente, como é meu caso. Se vira no 30 pra encontrá-la. Estou a dois dias sem número, pois a portabilidade já foi feita, mas o desbloqueio ainda não. Por que? Por que não tenho tempo hábil pra isso. Por que nao tenho a maldita nota fiscal, por que não há métodos que determinem que aquele aparelho seja meu - em plena era digital, somos reféns de uma folha de papel. Até quando isso? Não sei dizer, mas quando eu voltar a ter meu número, volto a ligar pra vocês.</span></div><div align="justify"> </div><div align="justify"> </div><div align="justify"> </div><div align="justify"> </div><div align="justify"> </div><div align="justify"> </div>Blog do Borgeshttp://www.blogger.com/profile/07606853333116932287noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4802177811035875370.post-74093887842040518262009-10-08T09:42:00.000-07:002009-10-08T09:51:46.934-07:00FOTOLOG, ROGÉRIO NICOLAU<div align="justify"><span style="color:#330000;">Caros,</span></div><div align="justify"><span style="color:#330000;"></span> </div><div align="justify"><span style="color:#330000;">Acessem o Fotolog do brother Rogerio Nicolau, </span><a href="http://fotologue.jp/hhfour/#/10705057/10720150"><span style="color:#330000;">aqui</span></a><span style="color:#330000;">.</span></div><div align="justify"><span style="color:#330000;"></span> </div><div align="justify"><span style="color:#330000;">Vale a pena conferir o excelente trabalho fotográfico desse cara, com quem já trabalhei em duas oportunidades. Peço especial atenção ao trabalho realizado no show de Paula Lima que é um ESPETÁCULO de mulher e de cantora, com show hoje em Joinville.</span></div><div align="justify"><span style="color:#330000;"></span> </div><div align="justify"><span style="color:#330000;">Quem gosta de Coisa Boa! vale a pena clicar.</span></div><div align="justify"><span style="color:#330000;"></span> </div><div align="justify"><span style="color:#330000;">Abraços,</span></div>Blog do Borgeshttp://www.blogger.com/profile/07606853333116932287noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4802177811035875370.post-79544475954521088492009-10-02T13:40:00.001-07:002009-10-05T07:16:25.269-07:00RIO-2016 TEREMOS UMA OLIMPÍADA<div align="justify"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_pON4UXy0wKs/Ssn_ikKlt6I/AAAAAAAAADA/dSQKxX9DdSI/s1600-h/imagem3.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5389119398414235554" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 214px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_pON4UXy0wKs/Ssn_ikKlt6I/AAAAAAAAADA/dSQKxX9DdSI/s320/imagem3.JPG" border="0" /></a><span style="font-size:180%;">N</span>ão, não vou falar mal da eleição do Rio. Não trarei um discurso moralista, de cunho marxista, dizendo que com os tais <span style="color:#cc0000;">29 BILHÕES DE REAIS</span> que serão usados e que, supera o que já foi gasto em Educação nos 7 anos de governo Lula, poderiam utilizar na construção de casas populares e não populares, nas obras de infraestrutura e no desenvolvimento de ações sociais e no descaso e abandono das políticas sociais. Não direi que, embora escolhida, o Rio nem metrô tenha e que, se fosse em SP já teríamos problemas. Não trarei criticas a postura romântica do COB, dirigido pelo Sr.Nuzman, tampouco a postura Quixotesca do nosso presidente. JAMAIS diria que a delegação brasileira multipartidaria tem consigo muito de interesse político. NEVER DE NEVER diria que os turistas NÃO teriam problemas com os traficantes, até por que, NÃO insinuaria o conluio entre o poder <span style="color:#cc0000;">PÚBLICO</span> e os criminosos cariocas, como houve no PAN. E por fim, nunca, em hipótese alguma, diria que a felicidade do povo brasileiro em Copacabana, em comemoração a eleição do Rio, demonstra aquilo que os romanos já diziam sobre o povo: "panem et circenses". Jamé diria que brasileiro gosta mesmo é de festa e que na hora de reinvidicar seus direitos, cai no samba, com muito shopp e mulherada. Não usaria meu blog pra fazer esse tipo de crítica, não, não... </div>Blog do Borgeshttp://www.blogger.com/profile/07606853333116932287noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-4802177811035875370.post-51129344234258800412009-09-21T09:52:00.000-07:002009-09-21T10:13:57.878-07:00Lula muda de ideia e Maia é a nova escolha para a sucessão presidencial<div align="justify"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;color:#330000;">Com as nossas prévias eleitorais começando, dá pra imaginar que muita coisa já está mudando. Com o fim da novela "Caminhos das Indias" Lula decidiu num encontro secreto (isso me lembra a atos secretos, mas deixemos isso pra depois) coroar Maia, a senhora do destino da ex-novela global, como a nova presidenciável. Na Folha de S.Paulo deste domingo, nem mesmo a própria Dilma se classificou como simpática. Segundo a ministra, para ser elegível, o candidato deve ser simpático - o Lula, que é de uma simpátia desinfetada, digo desenfreada acredita que Maia, uma espécie de Helena (des) encarnada no Rajastão (Estado indiano) pode sim reverter o atual quadro de um governo acreditado, mas que não possui um sucessor confiável. Procurado por este blog, a assessoria do presidente não quis confirmar (lóóóógico) se Lula acha mesmo Dilma simpática a ponto de torná-la presidente do Brasil. </span></div><div align="justify"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;color:#330000;">Se tivermos Maia como a nova candidata a presidente, não será dificil bater José Serra em simpátia, ou a futura candidata do PV, Marina Silva, em beleza, ou a Heloísa Helena em objetividade. Mais do que isso, fica provado que num governo populista, onde os índices de popularidade mais cresceram, o peso da balança sempre vai pender para o óbvio: quanto mais bonito e simpático, melhor é. Viva a Maia presidente do Brasil! Mas Maia tem um problema: contabilizar os votos dos Dalits - que no induísmo é a casta mais impura, feia, pobre, fedida e inculta - no Brasil, significaria a maior parte da população. Ah tá... o Lula prometeu que Maia vai continuar com o Fome Zero. Ficamos no aguardo.</span> </div>Blog do Borgeshttp://www.blogger.com/profile/07606853333116932287noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4802177811035875370.post-78671267110621669692009-09-08T10:43:00.000-07:002009-09-08T11:15:14.017-07:00O Ator, O Personagem e o Leitor<div align="justify"><span style="font-family:georgia;font-size:85%;">Ele vestia um jeans confortável, uma camiseta larga e amassada. Levava em seus pés uma sandália plástica, dessas bem confortáveis. Em seu bolso um cartão de banco, sua carteira de motorista e suas chaves. Seu chaveiro era de plástico, uma réplica idêntica as sandálias. Passava despercebido, se não fosse seu perfume. Agradável, amadeirado. Ofuscado pelo perfume forte do desodorante esportivo e do creme hidratante, que acalmava sua pele avermelhada pela manhã debaixo do sol. Eram 19:00 quando desceu do edificio. Cruzou a rua, e seguiu em direção a padaria. Seu objetivo: pães, coca-cola e chicletes. </span></div><div align="justify"><span style="font-family:georgia;font-size:85%;">Calmamente buscou em seu bolso as moedas que faltavam para completar o maço de cigarros que acabava de comprar; Ai está! Os tais 0,25 centavos que me restam! Disse ela ao caixa, compenetrado na partida de futebol que era televisionada. Este, não percebeu o tom jocoso com que fora tratado pela fumante. Vestida de calça saruel branca e um top amarelo gema, seguiu em direção à praia. Objetivo: Queria fumar em frente ao mar. Não conseguiu chegar a calçada. </span></div><div align="justify"><span style="font-family:georgia;font-size:85%;">- Já estou iiiindúúú.... Disse ao avô que gritava escada abaixo: "Vais buscar meu antiácido e não se esqueças que estou cá de olho em você, oras!"</span></div><div align="justify"><span style="font-family:georgia;font-size:85%;">Pensativo e com olhar penetrante, o jovem seguiu rápido em direção ao primeiro comércio que imaginava encontrar o tal antiácido. Pensou na padaria. Ao chegar se deparou com um rapaz no chão, de calça jeans e sandálias, tentando reanimar uma mulher de calça branca e blusa amarela. Havia muita gente em volta e notou apenas uns chicletes jogados no chão, uns pãezinhos que rolavam em direção à guia e um maço de cigarros pisados. Pediu ao caixa o antiácido. Este o entregou sem que o olhasse nos olhos. Na tela, marcavam um gol. Sua expressão era de desagrado. O jovem voltou-se para a saída e entre as pernas de uns e outros via a tal moça sendo observada. O rapaz lamentava alguma coisa, enquanto buscava no chão seus pertences.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:georgia;font-size:85%;"></span> </div><div align="justify"><span style="font-family:georgia;font-size:85%;">O avô havia visto tudo do alto, pela janela do edifício. Ao olhar para o jovem disse: O que vistes lá embaixo ópá? Laconicamente o jovem apenas acenou dizendo: "Alguem deixou algumas coisas cairem no chão e uma mulher caiu também, não sei bem... Havia uns cigarros... Tome aqui seu remédio! Ah, vou aproveitar e ler seu jornal... Quem sabe encontro um fato interessante que tenha ocorrido.</span></div><div align="justify"> </div>Blog do Borgeshttp://www.blogger.com/profile/07606853333116932287noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4802177811035875370.post-63358129832854908102009-08-24T06:54:00.000-07:002009-10-05T07:21:25.986-07:00Jura que ninguem entendeu? Aqui de novo pra vocês entenderem... Não é possível?!Essa postagem foi retirada (embargada) por falta de corum....Blog do Borgeshttp://www.blogger.com/profile/07606853333116932287noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4802177811035875370.post-52866946213505433382009-05-18T10:50:00.000-07:002009-05-18T10:54:18.831-07:00... E sigo em minha heróica missão de ser JornalistaAhahaha...<br />Com o intuito de prover seus nobres cérebros de conhecimentos, continuo minha saga em busca do texto perfeito. Aqui, alguns links de minhas nobres matérias.<br /><br />Não deixem de acessar!<br /><br />Um Beijo!<br /><br /><a href="http://portal.anhembi.br/publique/cgi/cgilua.exe/sys/start.htm?sid=260">http://portal.anhembi.br/publique/cgi/cgilua.exe/sys/start.htm?sid=260</a><br /><br /><a href="http://portal.anhembi.br/publique/cgi/cgilua.exe/sys/start.htm?infoid=4275&sid=261">http://portal.anhembi.br/publique/cgi/cgilua.exe/sys/start.htm?infoid=4275&sid=261</a><br /><br /><a href="http://portal.anhembi.br/publique/cgi/cgilua.exe/sys/start.htm?infoid=4529&sid=2">http://portal.anhembi.br/publique/cgi/cgilua.exe/sys/start.htm?infoid=4529&sid=2</a>Blog do Borgeshttp://www.blogger.com/profile/07606853333116932287noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-4802177811035875370.post-72478399550261410452009-05-14T12:18:00.000-07:002009-05-14T12:47:40.177-07:00Quando acho que já li de tudo...<span style="font-family:verdana;font-size:85%;">Na página do G1 da Globo, consta uma matéria sobre a gripe suína. Até aí, tudo bem. O interessante são os comentários. Não deixe de acessar e veja pelo menos os três primeiros, exibidos na primeira página. Só isso já vale pelo clique... Isso porque todos os comentários passam por um crivo antes de serem públicados... Imagina só se não houvesse crivo.</span><br /><br /><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">Aqui, só um trecho do nível dos usuários do G1.</span><br /><br /><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">A gostosa da minha vizinha chegou domingo do México e quer me dar. Topo ou não topo ?</span><br /><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;"></span><br /><a href="http://g1.globo.com/Noticias/Ciencia/0,,MUL1099624-5603,00-SAIBA+TUDO+SOBRE+A+GRIPE+SUINA.html">http://g1.globo.com/Noticias/Ciencia/0,,MUL1099624-5603,00-SAIBA+TUDO+SOBRE+A+GRIPE+SUINA.html</a>Blog do Borgeshttp://www.blogger.com/profile/07606853333116932287noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-4802177811035875370.post-77130368060994953372009-05-13T10:01:00.000-07:002009-05-13T11:02:03.010-07:00A morte do Texugo<div align="justify"><span style="font-family:verdana;">Correndo ferozmente, baixando as planícies rumo ao desfiladeiro, o exército de texugos marcavam profundamente o solo com suas patas pesadas e malemolentes; assistia aquilo perpléxo - as imagens chegavam aos meus olhos em câmera lenta; estava totalmente desacreditado. O exército rebelde de texugos varria as comunidades texugas com força e lavavam as ruas com sangue e dor. Havia sido deposto o lider máximo texugo e a partir disso foi fomentado uma revolta sem fim. A sociedade texuga não sabia a quem seguir. Suas casas eram atacadas pelos rebeldes, ao mesmo tempo que o exército da nação tentava controlar a massa rebelada. Civis texugos eram mortos arbitrariamente, promovendo um verdadeiro caos social. Os rebeldes, liderados por um feroz ex-combatente das forças armadas texugas foi incansável - do início ao fim pregou, lutou e reuniu contigente para promover a revolta. Seus soldados temiam sua presença - permanecia mais no front que na base, e isso criava certa expectativa junto aos soldados. Os mais rasos temiam, os veteranos tentavam agradá-lo, mas ele era irredutível. Se escolhia algum soldado para ir consigo ao front, os demais sabiam que este não mais voltaria, com vida. O general do exército rebelde ostentava as pelugens de seus adversários e se negava a qualquer tipo de diálogo. Pedante, feróz, cruel, irritável - os mais atrevidos atribuiam isso a sua solterice e disturbios intestinais. O fato é que quando resolviam atacar era praticamente impossível detê-los. O povo texugo clamava pela volta de seu líder máximo. Mas a aristocracia texuga pedia mais - queriam um novo nome e conseguiram. Sem a participação dos eleitores, a sociedade texuga certa manhã acordou com um novo presidente. O temido general rebelde, ao saber da nova eleição, tratou de organizar uma visita ao lider recém intitulado. Mas este não estava disposto a ceder e recusou-se a atender as solicitações rebeldes. Os texugos permaneceriam em guerra, mas este, não iria ceder. </span></div><div align="justify"><span style="font-family:verdana;">Agora conclamo a todos vocês aqui presentes que lutemos por nossos direitos civis! Vocês texugos têm direito a liberdade! Não deixemos que este rebelde texugo controle nossas vidas! Não deixemos que nossos desejos sejam violados! Formemos uma só nação sem que esta violência tome conta de nossos corações. Assim encerrei meu discurso, diante de milhares de texugos dispostos a lutar. Quando dei por mim, o general rebelde que ao meu lado estava, disse-me: excelente discurso - neste momento senti suas unhas afiadas, com sua pata pesada, perfurarem meu corpo. Era meu aniversário. Morri ali mesmo. Como conto essa história? Através do desejo de liberdade que ainda me toma. O desejo de ser livre, que ainda faz com que permaneça vivo este sonho. Você texugo miserável. Não desista nunca!</span></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div>Blog do Borgeshttp://www.blogger.com/profile/07606853333116932287noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4802177811035875370.post-36368607663570718422009-04-07T08:46:00.000-07:002009-04-07T08:48:35.856-07:00Recuperei meu BLOG!!!!Após Muito tempo fora do ar, aqui estou novamente!<br /><br />Mil desculpas àqueles que esperavam de mim, aquilo de muito comum nos novos blogueiros - o ostracismo. Duas mil desculpas a todos que depositaram em mim a confiança de palavras novas na rede e que furtei a confiança de todos.<br /><br />Grande abraço!<br /><br />Camilo BorgesBlog do Borgeshttp://www.blogger.com/profile/07606853333116932287noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4802177811035875370.post-36465078301370976342008-11-03T03:47:00.000-08:002008-11-03T03:56:45.996-08:00Requiem<div align="justify"><span style="font-family:georgia;font-size:85%;">Domingo, 15:00. Almoço com amigos. Muitas risadas, pessoas de bem. No almoço: Massa, carne e crianças. Não, não.. Não comemos as crianças; eles é que nos almoçaram com sua graça e encanto. Depois saimos; chovia e giramos. A nossa frente, o desespero. O nada, a vida e o nada. O susto, o imprevisível. O indescritível. O assustador. Mas por que você fez isso comigo? Por que fez isso com ela? Com ele não! Não pode fazer nada com ele! Não deve, não se atreva! Nunca mais o arrisque dessa forma. Embora tenhamos nossa parcela de culpa, ele não tem nada a ver com isso. Ele é lindo, belo, inteligente, sagaz, "bom demais" pra ser verdade; ele é a nossa verdade e você fez o que? Você evitou o pior? Pra mim você promoveu a "quase-desgraça"; você nos pôs na beira do abismo. Você nos fez a vida girar em segundos, a ponto de nos tontearmos diante de nós mesmos. Eu via o medo em seus olhos. Eu pude vê-lo também. Eu pude olhar nos Teus olhos. Você estava ali, diante de mim. Por que eu? Por que ela? Ok, ok... as respostas virão com o tempo, mas ele não. De novo não. Nunca mais o arrisque dessa forma. Ele é a nossa verdade e peço que não mais o ponha a prova de nada, Deus.</span></div>Blog do Borgeshttp://www.blogger.com/profile/07606853333116932287noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-4802177811035875370.post-68138935740578327502008-10-31T07:17:00.000-07:002008-10-31T07:23:13.073-07:00Vamos esquecer o Fim do Ano?<div align="justify"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;color:#000000;">O Problema da desmemoria afeta a todos. Sem distinção de raças, credos, cores, opção ou inclinação sexual, tampouco de educação ou posição social. É talvez a maneira que o indivíduo encontra para serenar suas mazelas sociais. É também, talvez, a maneira que o sujeito encontra de abrandar as suas “dificuldades” raciais, sexuais e morais. Um renomado autor, Eric Hobsbawn, em “A Era dos Extremos” (2005) fala de um ponto de vista muito interessante, de uma ótica histórica, morfológica. {leia} Mas meu olhar volta-se para o cotidiano, para o que nos assombra no dia-a-dia. Porque o cotidiano é assustador, tétrico, queimante, mordaz, cáustico. </span></div><div align="justify"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;color:#000000;"></span> </div><div align="justify"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;color:#000000;">Caminhamos desde o início de nossas vidas rumo ao desfiladeiro, à morte. Imaculamos valores inconcretos, desordens, riscos, desrespeito; em nome do quê? Pra quê? Pra quem? Minhas discussões, não se preocupem, não será sobre a razão da vida; ou a moral. Não! É sobre por que nós nos esquecemos de tudo, absolutamente tudo, por que chegou o fim do ano. Por acaso, ali, em meados de novembro, ocorre um rasgo no córtex frontal, que faz com que nossos cérebros apaguem todas as velhas fedidas que logo cedo entram nos ônibus, cheias de sacolas, ainda mais fedidas? Será que essa mesma lesão faz com que nos esqueçamos {ainda nesse mesmo ônibus} dos pisões, ou dos motoristas lentos? Que apagará, por exemplo, que enquanto dirigimos, a nossa frente está uma linda e irritante jovem dirigindo seu uninho a -0 por hora? Ou aquele motoboy FDP? Apagará também, você naquela fila de domingo, no supermercado, com uma garrafa de coca-cola na mão, e aquele velhote adiante, com a camiseta do palmeiras que nunca viu água na vida, comprando comida pra seis meses? E quando você está voltando pra casa e aquele sujeito resolve dentro do ônibus lotado, escutar em seu maldito mp3, aquele funk imundo, que faz corar a mais experiente das lascivas. </span></div><div align="justify"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;color:#000000;"></span> </div><div align="justify"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;color:#000000;">Tudo isso se esvairá pelos insólitos arquivos cerebrais? Sim! Pois este rasgão cerebral irá apagar tudo isso. Será por que nosso inconsciente, ao prever o fim do ano e o recomeço de um novo ciclo, resolva “formatar” o HD cerebral? Mas será que será assim em todos os sentidos. Será que momentos antes de minha morte vou perdoar o Maluf? Vou esquecer cada milhão que ele roubou? Ou então acreditar que aquela longínqua seleção de 2006 não foi, apenas, suficientemente capaz de derrotar o Henri? Vou passar a achar o Parreira o melhor técnico que o Brasil já teve? Será que toda vez que o fim estiver próximo, meu córtex frontal, lateral, meridional, seja lá o que for se apagará? Esperem, esperem... Acho que isso tem fundamento: será que na segunda-feira seguinte às eleições, os eleitores do Kassab se lembravam da cagada que fizeram? E será que nos lembramos do conjunto de fezes que estamos reunindo há 500 anos? </span></div><div align="justify"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;color:#000000;"></span> </div><div align="justify"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;color:#000000;">(Não) Concluo enfim que, vivemos, como cita Hobsbawn, numa era dos extremos. A cada instante nosso cérebro apaga as informações “mais” relevantes. É uma espécie de esvaziamento automático da caixa de entrada; aquilo que pesa mais, o nosso Outlook cerebral ignora. Aponto à uma necessidade cognitiva que nós seres humanos temos de nos “adaptar” a um novo conjunto de informações e valores, que se precipitam a cada instante. </span></div><div align="justify"><br /><span style="font-family:verdana;font-size:85%;color:#000000;">É como se um fim de ano ocorresse a cada segundo. Que tivéssemos um natal gordo {vide Lula} a cada mês. Que os motoboys não fossem tão malvados, pelo menos no fim do ano. Que as velhas... “Tadinha” das velhas! Todos nós seremos velhos um dia. Coitado do jovem, ele quer apenas se destrair com a musica; e o tiozinho palmeirense... As camisas de clube têm mesmo esse cheiro de sebo. Ah, vai me dizer que você nunca aprendeu a dirigir? Que nunca teve medo de passar da segunda marcha? </span></div><div align="justify"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;color:#000000;"></span> </div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:verdana;color:#000000;">É inegável que somos todos imperfeitos. Mas é dramático, pra não dizer entristecedor, que caminhemos em direção a bestialidade pura, assim, sem nem mesmo nos lembrarmos do que comemos ontem.</span> </span></div>Blog do Borgeshttp://www.blogger.com/profile/07606853333116932287noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4802177811035875370.post-5338303306426298122008-06-25T05:42:00.000-07:002008-06-25T06:08:48.448-07:00Globo quer derrubar Dunga e colocar A Favorita como técnico da seleção! Só aqui mesmo...<div align="justify"><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:verdana;color:#330000;">Este Post vai tratar de mídia de novo. Puts... Assim não dá! O maior veículo de Comunicação do Brasil dando claras evidências de seu descontentamento com o atual técnico da seleção. Mas por quê isso? Tratemos de algumas questões pouco fundamentais primeiro: Lembram-se da Copa de 94, naquele país, cujo senso bélico é mais poderoso que a fé de Jó? Então... Lá, um tal de Dunga emergiu da foça de 1990. 4 anos mais tarde, fora o capitão do fracasso em Paris. Contudo, tornou-se o exemplo de raça, de coragem e, por que não dizer, o queridinho do Galvão Bueno (entende-se queridinho da Globo também). Em 2008, após o indigesto e eficiênte Felipão, temos de novo, o Dunga, agora como técnico. Mas vem cá: por que este ódio cármico do sujeito? Ele não era a o exemplo de raça, de coragem? Quem o colocou neste posto foi muito ingênuo em imaginar que daria certo; e pensar que o maior tranbiqueiro do futebol nacional, Ricardo Teixeira, "dono" da CBF, é ingênuo, é muito mais que ingenuidade nossa, é burrice mesmo. Mais imbecil do que isso é imaginar jogadores de futebol, como o kaká indo a TV falar mal do sujeito, ou o boçal do Faustão dizer que o Dunga é irresponsável em aceitar este cargo. Quem assistiu a transmissão da corrida domingo, na íntegra, pode observar que mesmo numa fórmula 1 há espaço para uma crítica ao gaúcho meio campista. O fato é que a Globo não tem polpado esforços para demitir Dunga. Eles falam e fazem o que querem. Daqui a pouco, veremos a Donatela virar técnico da seleção, para alavancar a audiência da Favorita. A favorita é a Globo. A mimadinha e emburradinha que não gosta de ver o Galvão triste. Triste foi o resultado de 2006 na Alemanha. Tristeza era ver o Parreira com as mãos no bolso vendo o Zizu passear. Mais triste é ver os jogadores mascarados com notas de euros . Tudo isso você vê aqui, na tela da globo.</span> </span></div>Blog do Borgeshttp://www.blogger.com/profile/07606853333116932287noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4802177811035875370.post-22447694691165382862008-06-23T09:33:00.000-07:002008-06-23T10:01:54.189-07:00fim das prévias americanas... começo das "pré-visiveis" brasileiras<div align="justify"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;color:#330000;">Começa mais uma eleição no país. E dizem que o maluf vai se candidatar de novo... E adivinhem quem será seu "marketeiro"? Duda Mendonça! O mesmo do Lula e das 'falcatruas' do mensalão e do Dirceu. O Objetivo do Maluf é dar uma "limpada" em seu histórico que envolve escândalos. Será uma tarefa difícil, uma vez que o histórico de escândalo remonta desde a década de 70'... O Duda vai ter trabalho. Aqui em São Paulo começam as disputas por alianças e apoios. Os comedores de semente (entende-se por tucanos) não sabem o que querem: ou apoiam o "serrante" do kassab (lembram: "agora é serra, agora é kassab, da adversária marta), ou apoiam o também "serrante" do Alckmin. A botoxzada da Marta, embora só tenha conseguido apoio graças ao "pedido" do tio Lula às bases, será beneficiada com esse embate. Nem mesmo o Serra sabe em quem votar. De repente, pra não haver briga ele até pode pensar em votar na Marta, assim quem sabe em 2010, na disputa pelo Planalto, ficará mais facil e evidente a escolha por um sucessor. Na política nacional, tudo converge. O ex-marketeiro de Lula, hoje, de Maluf. A base que apoiou Serra, fica sem o apoio do partido dos comedores de semente. O PT, (Partido dos Trambiqueiros) não conseguem atrticular suas bases sem que o Lula dê "piti". Desde ângulo, podemos ver que os americanos foram mais felizes: Hillary (Hilária em inglês) declarou apoio ao Obama antes mesmo do fimb das prévias. Democratas ao lado de democratas e, republicanos ao lado de republicanos. Tudo tão óbvio, que é difcil entender por que no Brasil nem mesmo o proprio candidato sabe se apoia ou não a si mesmo.</span></div>Blog do Borgeshttp://www.blogger.com/profile/07606853333116932287noreply@blogger.com5